Archives for the month of: May, 2015

La vida es un milagro,

la muerte es más difícil,

persona es patología,

y el genio un accidente de orina,

tratando de predecir el futuro…

Quiero escribir sobre la muerte,

y aprender a ser mortal,

como un hombre que en sus metáforas

imagina todo lo que no puede ver

un asesino moderno…

Tocar la piel de un pañuelo,

mirar con extrañeza la mañana,

oler un libro nuevo,

ser una araña entre las paredes,

y volver a nacer como la mugre en el agua…

No me preguntes para dónde voy,

que siempre voy para mi casa,

allá mis manos son como un lápiz de madera,

la energía acumula lentos movimientos,

mis ojos lloran jugo de aceituna,

y mi alma viaja hace dos mil años…

He sentido tanto miedo

que la vida me sobra,

todo me sobra menos mi madre,

cucharita de plata,

y lengua de toro…

No sé hasta cuándo seguiré viviendo

como un ‘vino quemado’ entre cubas de roble,

este suelo es de piedra suelta,

y cuando llueven uvas blancas,

un sarcófago se come hasta los dientes…

No me preocupa en qué lengua voy a morir (Borges),
y sin repetir ideas hilantes

o muestras metafóricas,
borro al escritor para dibujar la boca hambrienta
de una biblioteca vacía…

Cosificar o modificar la forma será difícil,

nada de lo que miro es mío,

sólo escucho lo que invento,

y lo que invento me acompaña

para ser tuyo…

Llevo días tratando de escribir estas líneas,

mientras dejo caer las colillas de mis cigarrillos

sobre el esternón hundido de un cenicero,

tratando de despertar los poderes sobrenaturales

de todas las momias de Egipto…

A través de las lágrimas puedo entender mejor a los otros,

como si fueran tálamos o acacias

arreglando el pasillo de un funeral.

Y la recuerdo,

sobretodo cuando el mundo se me está cayendo encima,

y la imagino leyendo tranquila,

la imagino en otro idioma:

con amor, trabajo y viviendo con su pelo suelto otra larga vida…