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A Óscar Díaz

El hombre contra la muerte

recopila leyendas indígenas

y escucha cómo cantan los trenes,

el hombre contra la muerte

está loco…

Extraño el triángulo cristalino

de la montaña,

rechinan los dientes estresados

de los caballos

y cargo dos costales

sobre el lomo sudoroso

de mis libros…

Me espera un pedazo de hierro

y un óleo sobre tela,

dos escorpiones bailando

sobre la sangre seca

de un mueble frío…

Sé por mi madre que viajas,

sé por mi alma que hace tiempo eres libre…

Confieso que todavía espero tus palabras,

tu silencio generoso,

tus amigables arrugas

y la magia de tu palito de madera…

Soñé que viajaba,

lejos estaba yo,

lejos el miedo

y desperté para desprenderme,

sobre la hojarasca de los niños,

sobre lo que no conozco,

la orquesta circular de un teatro

abierto al cielo…

Entre el paraíso y el miedo

está la vida,

un niño amando el cuerpo

de otro hombre

acostado sobre la tierra hinchada

o bajo la sombra borracha del mismísimo cielo,

pasando la página

de un libro envenenado,

borrando atardeceres,

aguaceros imborrables,

lienzos indefensos

con patas de gelatina

y pezuñas de cerdo,

existiendo para la existencia,

regalándole besos tristes

a gusanos gigantes,

regalándole besos tristes

a búhos con ojos de ballena…